Я проснулась, как и обычно... Хер пойми от чего и для чего. Не вижу смысла идти куда-либо... хочу целый день писать - в голове вертится стих, осталось его записать. Тема, как обычно, неизменна. А что? Я люблю писать о Повелителе.
Лишь одно омрачает мой день - заболел отчим. Так переживаю, что б все в порядке было. Он же мне родней отца мудака, прости Господи. Самое смешное, мы с ним даже похожи немного внешне. Так что, все ОК!. Надеюсь, он скоро поправится.
Хотя, отчего же вертится стих?..Собственно, вот и он - как обычно, на одном дыхании -



На бумагу ложатся стихи твои
Паутинками снов подернуты.
Я останусь с тобой, до огней зари –
Но потом уйду, и не вспомнишь ты.

Я заставлю тебя словами мягкими,
Написать о том, что мне дорого.
И ты сделаешь – ведь понятно же,
Что не в силах противиться мороку.

Я уйду. А ты сразу уснешь –
Лишь проснувшись, сделаешь чай.
И в стихах своих – меня позовешь.
Я вернусь. Только ты не скучай.

И опять нашепчу тебе странный
Чуть подернутый отчаяньем слог -
Ночь напролет будешь плакать ты
Оттого, что я заплакать не смог…